Ich habe das Buch „Meines Vaters Land“ von Wibke Bruhns gerade ausgelesen. Hier, in einem paradiesischen Kleingarten, wo die Ruhe nur durch vorbeifahrende Güterzüge gestört wird und der innere Friede gewahrt bleibt – wie bereits 2018. Ich tauchte ein letztes Mal in eine längst vergangene Epoche ein, die mich die Schrecknisse von Kriegs- und Zwischenkriegs- und nochmals Kriegszeit familiär erleben ließ. Natürlich drückt das Gelesene schwer aufs sommerliche Gemüt. Trotzdem ist es wichtig und richtig, sich mit dieser Vergangenheit ernsthaft auseinanderzusetzen, die uns heutzutage auf Schritt und Tritt verfolgt, ob wir wollen oder nicht. Die Literatur ist reich an autobiografischen Rückschauen in jene Zeit, aber selten erhalten wir solch konsequente Einblicke in die Gedanken jener Menschen, die Anteil hatten am Werden einer neuen Gesellschaft und an deren Zerfall. Diese Menschen stolperten naiv, leichtgläubig und vor allem hoffnungsfroh sehenden Auges in einen Weltkrieg, der in eine Katastrophe enden sollte.

„Das war Krieg, ein schmutziger, ekliger Krieg, wo wir auf dem Rückzug waren, Soldaten eines verlorenen Krieges ohne Ehre, ohne Stolz, aber auch nicht mehr bereit zu sterben.“ — Hans Georg Klamroth, gerade einmal 20 Jahre jung, über den Rückzug seiner deutschen Schwadron aus der Ukraine Ende 1918 bis Anfang 1919.

Es folgten zwei Jahrzehnte der schrecklichsten Ungewissheit, bis sich endlich Licht am Ende des Tunnels auftat – wer hätte hier die große Gefahr erkennen wollen?

Wenn man so möchte, hat mich das Buch gefunden. In einer dieser umgewandelten Telefonzellen, die nun Bücher beherbergen, die gerne mitgenommen werden sollen. Ich hatte nur wenig Zeit, mein Zug würde bald vom nahegelegenen Bahnhof abfahren. Trotzdem, wie es meine Angewohnheit ist, blickte ich in aller Eile die abgelegten Bücher durch. Fand zwei, die mein Interesse weckten, und steckte sie in den Rucksack. Damals konnte ich nicht wissen, welch Eindruck diese Familiengeschichte hinterlassen sollte.

Die Autorin Wibke Bruhns (1938–2019) – noch zu sehr Kind, um die Kriegszeit begreifen und ihren Vater verstehen zu können – forscht im reifen Alter im familiären Archiv, wo sie Fotos, Briefe, Tagebücher und Notizen ihrer großen Verwandtschaft aufgreift, durchsieht und daraus markante Stellen zitiert, um den dramatischen Bogen zu spannen. Ich war erstaunt, mit welch schonungsloser Offenheit die Autorin zu Werke ging, um die persönliche Vergangenheit zu erklären. Leider hatte sie es verabsäumt, ihre tatkräftige Mutter, die damals die familiären Fäden zog, zu bitten, noch einmal einen Blick in jene Zeit zu werfen und ihre Gedanken schriftlich festzuhalten. Ob ihre Mutter die Bitte erfüllt hätte? Es wäre für sie eine sehr schmerzvolle Rückschau gewesen, voller Leid, Kummer und Sorgen.

„Ich liebe dich so unendlich, mein Liebling!“ — Bernhard Klamroth im letzten Brief an seine Ehefrau Ursula, Juli 1944.

So lesen wir mit jeder Seite persönliche Briefpassagen und intime Tagebucheinträge, die weder die Autorin noch der Leser verstehen können, weil das Wissen des Danach zu sehr in Kopf und Herz steckt. Widersprüche können nicht mehr aufgelöst und Fehler nicht mehr ungeschehen gemacht werden. Später einmal, wenn viel Wasser die Donau hinuntergeflossen ist, werden sich Historiker mit mehr Distanz dieser Epoche zuwenden und ihre folgerichtigen Schlüsse ziehen. Je näher ein historisches Großereignis auf der Zeitachse liegt, umso stärker muss die Interpretation von aktuellen gesellschaftlichen und politischen Gegebenheiten beeinflusst werden. Andererseits, vielleicht trifft zu, was Heinz von Foerster (1911–2002), Mitbegründer der Kybernetik, einmal im Interview achselzuckend festhielt: »Ist die Geschichte nun fact oder fiction? Sie ist fiction. Deswegen lese ich sie gerne. Ich will sie ja gar nicht bezweifeln.«

„This little war, that was four years ago, nobody thinks about it any more“, hört Hans Georg Klamroth 1922 während seiner US-Geschäftsreise immer wieder von seinen Gesprächspartnern.

Zurück zum Buch, das ich jedem Geschichtsinteressierten ans Herz legen möchte. Zugegeben, es ist keine leichte Lektüre, aber man wird mit überraschenden Einsichten belohnt und erfährt, wie nahe Schuld und Unschuld, Liebe und Zurückweisung beisammenliegen und wie Täter- und Opferrolle in einer Menschenseele verschmelzen. Klappt man das Buch zu, sitzt man nicht mehr auf dem hohen Ross der postmodernen Moralvorstellung, sondern erinnert sich an eine Stelle in einem sehr alten und weitverbreiteten Buch, in dem es heißt, dass man nur dann einen Stein werfen solle, wenn man frei von Sünde sei. Und wenn es mir noch gestattet ist, anzumerken, dass seit den unseligen Jahren, als eine Gesundheitsdiktatur übers Land zog, sich viele gutgesinnte Bürger ins Glashaus setzten.